Fotografia: Sissy Eiko
Louis-Jean Thibault
Le temps est instable; la porte de la maison
ne cesse de s’entrouvrir pour laisser voir
le théâtre lointain des collines
où passe et repasse un banc fuyant de nuages.
Tout le jour, il faudra descendre
pour aller la refermer, revenir sur ses pas,
freiner par des travaux patients et discrets
les heures giratoires, les envies de partir
ailleurs. À la hauteur des vitres,
la ville étale ses avenues,
mais c’est ici qu’il faut vivre, dans ce réduit
de lumière, avec ses paumes, sa bonté.
N’ajoute rien, en ce moment précis
la porte est close, la tache de sang très clair
que le soleil projette contre la table
est ton seul augure, cela suffit.
Géographie des lointains
La lune est au large et la poussière
retombe sur les objets pour un temps partagés.
Toute la nuit, je regarde la frange de l’horizon
comme on observe au loin
s’ébattre la mer: statufié
et dans l’insuffisance des mots.
Sous les ponts on entend passer le fleuve
avec ses ondes vertes, bleues et rouille ;
elles viennent se fracturer
contre les rampes des piliers,
et je comprends qu’il faut à nouveau
me dessaisir de mes vêtements
comme on le fait aux pieds d’une femme
avant de se lancer dans le noir et les remous.
Géographie des lointains
Né en 1979, Louis-Jean Thibault enseigne la littérature au Cégep de Sainte-Foy. Il a publié quatre recueils de poésie, dont Géographie des lointains (Le Noroît, 2003), douce et profonde méditation entre le monde proche et l’horizon métaphysique de la vie.
El temps és inestable; la porta de la casa
no para d’entreobrir-se i deixa veure
el teatre llunyà dels turons
on passa i torna a passar un banc fugitiu de núvols.
Tot el dia, caldrà baixar
per tornar-la a tancar, retornar sobre els seus passos,
frenar amb treballs pacients i discrets
les hores giratòries, els desigs de partir
a un altre lloc. A l’alçada dels vidres,
la ciutat exposa les seues avingudes,
però és ací on cal viure, en aquest cau
de llum, amb els seus palmells, la seua bondat.
No afegeixes res, en aquest moment precís
la porta és tancada, la taca de sang molt clara
que el sol projecta en la taula
és el teu sol auguri, això és suficient.
La lluna és a dalt i la pols
torna a caure sobre els objectes durant un temps compartits.
Tota la nit, mire la franja de l’horitzó
com s’observa al lluny
guimbar la mar: feta estàtua
i en la insuficiència dels mots.
Sota els ponts escoltem passar el riu
amb les ondes verdes, blaves i rovell;
venen a fracturar-se
contra les rampes dels pilars,
i comprenc que cal de nou
desprendre’m del meu vestit
com ho fem als peus d’una dona
abans de llançar-nos en la foscor i els remolins.
Nascut el 1979, Louis-Jean Thibault ensenya literatura al Cégep (Col·legi d'ensenyament general i professional) de Sainte-Foy. Ha publicat quatre reculls de poesia, entre els quals hi és Géographie des lointains (Le Noroît, 2003), suau i profunda meditació entre el món pròxim i l’horitzó metafísic de la vida.
[Traducció de Joan Navarro
El tiempo es inestable; la puerta de la casa
se entreabre sin cesar y deja ver
el teatro lejano de las colinas
donde pasa y vuelve a pasar un banco huidizo de nubes.
Todo el día, habrá que bajar
para ir a cerrarla de nuevo, volver sobre sus pasos
frenar con trabajos pacientes y discretos
las horas giratorias, las ganas de irse
a otro lugar. A la altura de los cristales,
la ciudad despliega sus avenidas
pero es aquí donde hay que vivir, en este reducto
de luz, con sus palmas, su bondad.
No añadas nada, en este preciso momento
la puerta está cerrada, la mancha de sangre muy clara
que el sol proyecta en la mesa
es tu único augurio, con eso basta
Para que todo siga
La luna está en su cenit y el polvo
cae de nuevo sobre los objetos por un tiempo compartidos.
Toda la noche, miro la franja del horizonte
como se observa a lo lejos
retozar el mar: convertido en estatua
y en la insuficiencia de las palabras.
Bajo los puentes se oye pasar el río
con sus ondas verdes, azules y óxido;
vienen a romperse
contra las rampas de los pilares,
y comprendo que de nuevo tengo
que despojarme de mi ropa
como lo hacemos a los pies de una mujer
antes de lanzarnos a la oscuridad y los remolinos.
Nacido en 1979, Louis-Jean Thibault enseña literatura en el Cégep (Colegio de enseñanza general y profesional) de Sainte-Foy. Ha publicado cuatro recopilaciones de poesía, entre los que se encuentra Geografía de las lejanías (Le Noroît, 2003), suave y profunda meditación entre el mundo próximo y el horizonte metafísico de la vida.
[Traducció d'Amparo Salvador
O tempo é instável; a porta da casa
não para de se entreabrir para deixar aparecer
o teatro distante das montanhas
onde passa e repassa um banco de nuvens fugindo.
Todo dia, se deverá descer
para ir fechá-la, voltar em seus passos
frear nos trabalhos, pacientes e discretos
as horas giratórias, o desejo de partir
além. Na altura das vidraças,
a cidade ostenta suas avenidas,
mas é aqui que se deve viver, nesse reduto
de luz, com suas palmas, sua bondade.
Não acrescente mais nada neste momento preciso
a porta está fechada, a mancha de sangue,
bem nítida, que o sol projeta contra a mesa
é seu único agouro, o suficiente.
A lua está à distância e a poeira
tomba sobre os objetos por um tempo partilhado.
Toda a noite vejo a franja do horizonte
como observamos ao longe
o mar se debater: paralisado
e na insuficiência das palavras.
Sob as pontes entendemos o rio passar
com suas ondas verdes, azuis e ferrugem;
vêm se fraturar
contra as rampas de pilares,
e compreendo que é preciso novamente
me desfazer de minhas roupas
como fazemos ao lado de uma mulher
antes de nos lançar ao escuro e à voragem.
Nascido em 1979, Louis-Jean Thibault ensina literatura no curso de ensino médio de Sainte-Foy. Publicou quatro coletâneas de poesia, entre elas Géographie des lointains, suave e profunda meditação entre o mundo próximo e o horizonte metafísico da vida.
[Traducció d’Elisa Andrade Buzzo
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