per Mario Persico

                        su giù che vanno volano le cornee
                        la bascula di vertebre rilascia
                        ondate elastiche animelle d'ombre
                        poi serpi mi trivellano la faccia

                                             un condominio dentro che si muove
                                             organi e vani dalla mente flaccida
                                             ondeggia l'armatura di cartone
                                                        e cuore e milza l'omicidio irraggia

                                                                cose io ho visto da stamparmi d'orme
                                                                incancellabili dovunque. acqua
                                                                                solcata, le tracce che all'abisso tornano
                                                                                di orche in rotta su un gorgo di naufragi

                                             infibulate dita, veli, forme
                                             che desiderio inerpicano, braccia
                                                        flottando in lotta, io che tiro aste, corde,
                                                        e i chador che in memoria mi si slacciano

                        parati di damasco. intime spore
                        da masticarmi. sola. avvolta in fasce,
                              dalla testa una mummia mi si srotola.
                              poi vola in faccia ad una luna rancida

ché c'è un rinchiuso spirito che doma
e strugge e arde la tigre che mi mangia
schiocca la frusta dritto sull'embrione
se quello parassita la mia pancia

                     formicolìo degli organi e lì intorno
                     le retrattili pelli si schiamazzano
                          pose e richiami da un profondo porno
                          fantasime che provano a chiavarsi

                                               gira la mano dall'interno corno
                                               questa lingua di vento che si orgasma
                                                           mi tira a pera dentro del suo cono
                                                           mi solarizza al fuoco della danza

                                                                       i meccanismi rotti quando crollano
                                                                       d'una folla di pezzi che collassa:
                                                                                         congegni morti per la gola rollano
                                                                                         il tetris dei residui qui in bonaccia

[Tomasso Ottonieri]