a Vicente Rojo

Es ahora marzo y es árbol el códice

enterrado, subterránea raíz de luz,

savia de cobre para los verdes aéreos.

Alma es el ojo concentrado, densa noche

oleosa, cabo de aceite el corazón.

(¿Y las chispas de lo ligero, de lo leve

y el júbilo?) El tesoro está ahí (llamaradas

de lluvia, ensancharla cabida a la reiteración),

el consuelo del ojo, lienzo verónica de lo casi

invisible, caricia de justeza o de piedad

dulcifican los nocturnos humores. Bálsamo

la tibieza, el frescor de las mañanas

ahora que es marzo y blanco y

florecido el principio del mundo.

[Olvido García Valdés, Y todos estábamos vivos, Tusquets editores, Barcelona, 2006]