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Le message de la pluie, de la nuit, porte un coeur d'or
dans ses paumes larges fermées; je suis trop doux, les
masques brûlent dans mon visage, et j'ai consommé
ma vie dans les murs de ta bouche. Mais tu graves la
cire avec tes ongles quand tu cries comme un geste
qui te fait souffrir. Je serai toujours de l'autre côté de
la force; là, de longs pardons sont à genoux pour
demander grâce. Route de porcelaine blanche, tu
reluis comme un astre, un rien de temps suivi de
l'aube. Jour qui m'anéantit, toute la grâce d'une tête
d'étoile; elle ne sait pas la place exacte. Avoir dormi
dans tes yeux où se consumait l'après-midi d'un
fagot. Soir de jute aux miaulements rauques; des
chatteries immenses; point de terme hormis le rasoir
dans la gorge. Nul ne pensait à la rivière. Elle coule
dans une idée bien déterminée de finir cela le plus tôt
possible, de trancher la question. Ma fille d'oiseau.
Le tigre a dévoré des plumages et nous irons dormir
au fond de l'eau (...)
Un tigre a
mille courtisanes
dans les griffes mille langues
mille ventres de jardins
dans la nuque
Pavots des cheveux
dans le jour des mains croisées
dans la nuit blanche
des paumes ouvertes
Trembler de tout son corps
Les aubes de neiges sans poitrine
point d'amour point de cheminée
point d'interrogation de bouche plaquée
sur le désir plat
Filles de laine filles de lit
de lys de lit
Tout lie des corps rêches
aux pêches de luxure dans le cou
zébré des veines
Hommes à sabots de fauves —
ce qu'il reste de la sieste
troncs de dattiers —
cachés pour les repas de fourrure
cachés pour dormir dans les plumes
Cœur de chair de poules
[Le
Vierge incendié, 1948]
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