| Sábado de gloria | ||
| Allí sobre el césped está titilando el corazón del tigre y el hijo de la reina fornica en la nieve del país que no le pertenece. Negros insectos crocantes extraen los ojos, guijarro sobre guijarro hacen una montaña que rumia y borbotea. El corazón del tigre entibia el hielo bajo la hierba. Nos dice de la otra fiera nacida en el tambor secreto, de su otro corazón y su coágulo, de su furiosa materia afelinándose entre las moscas. Cómo se fabrica todo aquello que esclaviza cuando está naciendo y agotada la fuerza, nos destila. Ni piel de tigre, ni de leopardo, yo volio, volio, fuertemente piel de tigre, las garras antes que se seque la humedad del pincel. Porque es hermoso tener un corazón de tigre a la luz del sol a la desluz de la luna. O ser una gacela blanca disparada en la grisura. Tantas cosas cuando abro la puerta hacia la calle en vaciedad y silencio, y ver cosas escapadas de algún bolsillo con sigiloso resplandor. [Cecilia Bustamante] |
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