El día no quiere despertar

en ti mis sueños se prolongan

lo real imaginario

vivo despierto en tu diluvio

trébol de tiempo de una sola hoja

de ti a mi sueño no hay distancia

te había soñado pero eras real

como un violín germinando

como un surtidor de cimitarras

como una catedral

ardiendo en la alta noche en la mar alta

yo no quiero dormir solo

en la incestuosa noche fraternal

cuando no estás me acompañas

y porque eres verdad puedo tocarte

en tu cielo giratorio

en tus palacios errantes

como jauría de arpas carniceras

como el vino el ángel la ventana

como una cornucopia de centellas

cuando mis tigres saltan en tu cama

el mar tiene la forma de mi amor

llueve dentro de mí tu rosa bárbara

tu carne es mía bajo la guillotina

besamos el sol cuando nos besamos

gracias doy a la vida

tu amor tiene forma de mar.

[Jaime Sanz, (Bolivia, 1921-1986)]